Publicado en Poesía

Metralla

Lo que más me gusta de ti
soy yo.


Recuerdo cuando llegaste
pero ninguno de los días anteriores.


Me reconcilio con tu recuerdo
y vuelve para doler.


Intento no parecerme a mi madre
exactamente igual
que ella intenta no parecerse a la suya.


Caigo y me rompo
contra las almohadas
de las palabras.


Sé que te quise demasiado
por que añoro los abrazos
que no me dabas.


Mi cabecero os echa.
(de menos)


En nuestra boda no llovió
¡con lo que me gusta la lluvia!


Esclava
mi mano
no me sacia.


Sueño lirios
huelo orquídeas.


¿Cuántas veces
tengo que decirte adiós
para poder volver a verte?


Cae la gota
porque ha llovido.
Sobre mi piel
porque estoy desnuda.


Fantasmas, los libros,
son mis sábanas,
el velo
que me permite ver
sin ser mirada.


La postilla
es la vida curándose
terca.


No vale igual
salvar vidas
que prevenir muertes


No me hables del futuro
no tenemos tiempo


Aún
es
muy tarde.


¿Cómo voy a perdonarte
si aún te quiero?


Vivir
me da la vida


Sólo un día te he querido
y ya empieza de nuevo
la rutina del olvido


Inventarme
es lo más sincero
que he hecho nunca.


Las cicatrices
son historias cosidas.


Así avanzo:
a saltos sobre recuerdos
de futuros olvidados.


Cada vez que pienso en ti
me alegro por mí.


Se me han metido tus ojos
en mis lágrimas.

 

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